TRIPANÓSSOMOS

2010-05-21T14:14:00.000-07:00

Cachoeira perde, como cidade da magia, muito da sua áurea de encantamento com o voô perfeito criado no espaço e no tempo pelo célebre poeta Damário da Cruz.
Minha tristeza Barata, Edimar, Pirulito, Suzart, não vem banhada na fluidez das águas do Paraguaçú e na intimidade da batalha pela poesia, pela palavra, pela arte! Não possui aquela saudade de quem o acompanhou em célebres jornadas vocabulares nos paralelepípedos cachoeiranos, mas tem a verdade e as lagrimas de poeta que sente a importancia dos audaciosos versos nesse poetico mundo sem poesia! Morre o homem, fica seu pouso e as eternas palavras...
Que jubilo ao lembrar que no final do ano passado, numa das visitas ao Pouso da Palavra, pude conversar com o sempre gentil Damário, olhar nos seus olhos e dizer tudo o que sentia acerca da importancia dos seus versos repletos de simplicidade de barro moldado pela chuva...
E o poeta sorriu de contentamento e eu quase fraquejei diante do sorriso, mas falei da sonoridade, das imagens, do ritimo, dos finais surpreendentes e repletos de lirismo e eu, falei...
Eu nunca quis que as noites amanhecessem iguais...
E quis muito dizer e disse ao homem que escreveu os versos, sobre a importancia sem precedentes desses versos.
Sua desmaterialização foi com indicios de boemia, do fumo de todos os poetas, da desconsideração com um futuro sem disfarces...
Descançar nunca, onde quer que voe, estará confabulando com as letras, colorindo as existencias, alçando voôs imortais...
Meu luto não é pela transcedencia do espírito, mas por um mundo sem aquele magico poeta...
Saudades...

Todo risco
(Damário da Cruz)

A possibilidade de arriscar
É que nos faz homens
Vôo perfeito
no espaço que criamos
Ninguém decide
sobre os passos que evitamos
Certeza
de que não somos pássaros
e que voamos
Tristeza
de que não vamos
por medo dos caminhos

2009-05-24T08:15:00.000-07:00

TESÃO É QUASE TUDO!

De nada vale ambientar o leitor com o cotidiano que adorna esse conto a exemplo dos escritores realistas. O caráter de universalidade que deve existir nessas páginas é o bastante para que possamos nos ater aos acontecimentos propriamente ditos.
Eu sempre tive uma espécie de “sorte”, melhor dizendo, kharma no que se refere a escolhas de mulheres ciumentas ao cubo. Tinha uma que me seguia pelos muros da universidade pra observar se eu olhava pra alguma beldade e, de certa feita, quando notou que eu olhava e lambia os beiços, a psicopata me jogou um caqueiro repleto de cactos. Demorei quase duas horas pra tirar todos os espinhos da minha perna.
Uma outra mandou uma mulher bater no portão de minha casa dizendo que tinha uma amiga que fazia matemática e havia se interessado pela minha pessoa e, quando eu saí na porta, a maníaca possessiva me esperava com uma expressão neurótica no semblante, pagou vinte reais a criatura que havia feito a tal proposta e disse que precisávamos conversar. Eu bati o portão, esperei ela terminar de quebrar a vidraça com uma pedra e fui bater uma gelosa no bar de Vavá.
Depois de certo tempo sozinho e descrente do processo monogâmico, resolvi começar uma relação com uma guria que havia conhecido na academia. Com roupa de academia é foda, se a mulher for gostosa, fica mais que evidente e Mirela, com aquele corpo escultural ressaltando o rabo magnífico, empinou a bunda pra atender o celular pra fora da janela e eu fiquei apaixonado. Conversamos, ela disse que morava perto, eu falei que ia até sua casa, mas no meio do caminho, eu empurrei-a num muro e comecei a beijá-la como um condenado a pena de morte!
Começamos a namorar e, na primeira vez que trepamos, notei que a garota poderia viver tranquilamente daquilo. Pensem numa verdadeira máquina moderna que a cada beijo ela ofegava e gemia e apertava mina pica e eu comecei a chupar seus seios e ela, meu cacete, e sentou no meu pau no sofá e levantou ficando de quatro e eu meti com agressividade e ela pedia pra eu bater na bunda e na cara e chamar de vagabunda e comecei a lamber meu dedo polegar e a enfiar no cú dela enquanto metia e pedi pra socar e ela deixou e mandou eu meter toda e, na hora que eu ia gozar, Mirela levantou, começou a lamber meu cacete e bebeu meu sêmen até a última gota enquanto eu caía no sofá completamente satisfeito com a existência do homo sapiens no planeta.
Semanas depois ela começou a pedir a senha do e-mail anunciando que não poderia haver segredo entre nós. Iniciou um questionário sobre todos os nomes de mulheres que existiam no meu celular, mas eu tinha que relevar, afinal com aquelas pernas!
Depois foi tomar informações a meu respeito acerca dos relacionamentos passados, se eu era fiel como um cão e esse tipo de coisa. Também tinha mania de cheirar minhas cuecas e o travesseiro e lençóis de cama, mas eu deveria sublimar, ela tinha um rabo sem defeitos!Tinha aversão á meus amigos que traiam suas mulheres e não eram boas companhias. Dizia que eu passava mais tempo ouvindo a voz de Etta James e Amy Winehouse que a dela e que meu esperma estava ralo e que eu havia comido alguém e esse tipo de coisa. Nessa época eu só pensava em literatura, quase não saia de casa, era praticamente um monge, só que era acusado e todas as hipotéticas atrocidades contra o matrimonio eram acompanhadas de uma expressão de ódio aniquilador da minha nova namorada, mas ela fudia bem demais!
Outro dia achou um pacote de camisinha atrás da estante e disse que eu escondia pra comer as piriguetes enquanto ela ia trabalhar e eu fazendo juras de amor, com a maior paciência explicando que se eu quisesse ficar com outras eu não ia propor ficar só com ela – não lembro de ter feito a proposta, mas anunciava que fiz e não podia voltar atrás – e a criatura tinha notadamente alguma espécie de trauma de relações ou vidas passadas. Não ha nada o que pudesse fazer. Se me ligasse e perguntasse como foi o meu dia e eu dissesse tudo que havia feito ela reclamava que estava escondendo algo. Uma verdadeira zagueira essa mulher! Mas será que eu encontraria outra que me lambesse assim?
Há poucos instantes chegou com um fio de cabelo dizendo que estava na sala e que era de mulher, eu disse que podia ser de Felipe que tinha cabelo grande e tinha passado por lá, mas ela disse que Felipe era loiro e aquele fio era vermelho e, mesmo com aquelas pernas, aqueles glúteos, aquela boca e aquilo tudo, eu peguei em seus cabelos e a arrastei até a rua, bati a porta e escrevi essa história.

2008-03-01T06:38:00.000-08:00

CORES

EU VIA O CINZA DO CÉU
NO AZUL DOS SECULARES
MARES TEUS

EA LUZ LARANJA-LIMA
DESSE SUCO QUE É SÓ MEU
GRITA ESVERDEANDO
AS IMPAGÁVEIS INOCÊNCIAS
DE UM VERMELHO ROSA MORTA.

2008-01-12T20:49:00.000-08:00

Filhos do moderno mito cavernesco
Em horarios nobres da TV,
Condenados as gravuras do PC,
Em ondas,
Infinitas,
Aparentemente preexistentes,
Como a vida;
Simbólica lembrança,
Passando,
Sem onde,
Pra onde.

Chegamos?

2007-12-09T08:52:00.000-08:00

A música dos versos meu bem,
Não importa se queremos
Nada vale se sofremos.
Apenas perca meus neurônios
Misturando seus hormônios
Em singela asfixia.

Até antes de chegar o mundo e os pensamentos,
Enquanto ainda estivermos ofegantes,
Suados, sonhados, despidos.

Somente nesse instante minha querida,
O que vale em nossa vida é essa hora
E sua esporádica e sublime
Animalidade meteórica.

Esqueça a lógica e o feminismo amor
E qualquer outra filosofia ou raciocínio abstrato.
Dancemos o balé dos corpos enlaçados,
A alegria da cópula perfeita
Em sons, plasma, contrações, ondulações
E o que mais vier.

2007-12-03T04:38:00.000-08:00

Capítulo IV.

Em mais uma odisséia imaginária particular num ônibus qualquer de Salvador, metamorfoseado no super vendedor de língua inglesa, vestido de camiseta gola pólo azul-claro, calça jeans-escuro, um tênis qualquer de alguma grife certamente americana, com minha pasta de couro preto contendo módulos, cds, livros e provas, lia o caderno de anotações do meu bom e velho amigo Tom Raiva. Uma espécie de diário escrito à mão, melhor descrevendo, rabiscado à mão. Peguei o caderno e disse ao figura que ia digitar o que conseguisse entender. Aí vão algumas reflexões do cara enquanto a maldita hora do Good Evening não se aproxima:

13 de Junho – Essa data tem um significado especial para mim além de ser dia de Santo Antonio, padroeiro de Alagoinhas. Eu estava lá na festa quando tinha quinze anos. Música, quermesse, parque de diversões, comida junina e, nas proximidades da concentração do time da Catuense, Gracinha, uma de minhas primeiras namoradas, chupou minha pica pela primeira vez. Eu gostei demais daquilo. Gostei tanto que acabei enchendo a boca da guria de esperma e ela bebeu, fez uma cara de tristeza, levantou e depois vomitou uma mistura de sêmen, coquetel de frutas e maçã do amor. Observei alguma poesia naquele mosaico de cores complementares.

23 e 24 de Junho – Véspera e dia de São João. Essa sempre foi a melhor festa pra mim. Desde quando era um guri de playground e ia passar a data em Alagoinhas na casa de Minha avó materna. Os fogos, as comida e os trajes típicos, a melancolia do forró e do baião, os licores de sabores variados sem esquecer do jenipapo, dançar colado, beijar colado. Ah...! Se fosse possível morrer colado. Que saudades do meu velho forró pé de serra sem instrumentos eletrificados e vadias com roupas de strippers. Que saudades de meu primeiro grande amor consumido por devaneios babilônicos. Que falta sinto do São João em Serra do Aporá meu amor, dos meus ciúmes juvenis e de toda a doçura que havia em teu olhar. Não o que você se tornou após esses dez anos, mas aquela menina de dezenove que me fez decolar para um mundo de incertezas sempre será amada por mim. Será que ainda seria a mais bela do universo? Meu Deus porque não esquecemos. Cristo! Abra algum portal pra essa dimensão aparentemente perdida pelo tempo, eu preciso voltar e sentir, com todos os meus órgãos do sentido, a fatalidade daquela noite lá em casa em 96 quando você me acordou vestida com minha blusa e somente com ela. Ainda gosto do São João. Pelo menos posso beber de graça, fumar bagulho na rua em meio a fumaça das fogueiras e, quem sabe, algum licor de cajá dum próximo São João em Cachoeira, me faça esquecer os memoráveis Sãos Joãos de outrora.

4 de Julho – Lembro da independência do Tio Sam e da minha fase Marxista e o movimento estudantil e as discussões rumo a lugares comuns e as bocetinhas. Sempre havia alguma por trás de cada passeata no sol insuportável.

6 de Julho – Meu aniversário. Tem tempo que parei de comemorar essa data. Nunca entendi porque as pessoas chegam a ponto de congratular uma outra por caminhar mais perto da sepultura. Desde o fim da infância e dos presentes, essa data passou a soar falsa e superficial. Geralmente nada de interessante me acontecia nesse dia e comecei a esconder a data e a me esconder nessa hora.

É bem possível que ainda divulgue algum pensamento do velho Raiva nesses escritos, mas enquanto esse momento não chega, percebo que faltam dois pontos para o meu. Não há mais tempo, não tinha como escapar. Era chegada a deplorável hora do Good Evening.

2007-09-16T15:26:00.000-07:00

Já foi?

Que todas as clarezas sumam dos teus olhos
Freqüentemente cegos para mim
Em sussurros e água limpa
Pura, incongruente e fria
E dispenso teu sorriso
E abomino o seu perdão.

Mas se tive seu amor
Se te perdi
E se as ondas do naufrágio
Que ninguém viu,
Nem mesmo você,
Teimam em banhar
O céu, a lua e a sujeira
Dos teus pés descalços?

E temos que andar
Testemunhas de sonhos que agonizam
Prontos pra se enveredar
Por nova esperança,
Noutro milagre
E finda
Lento,
Só, incerto, mas sincero.

Em cada estrela-cadente
Eu gritava o teu semblante
Esperando misericórdia
De algum deus que compreenda
Que não há como esquecer
Ou simplesmente
Prosseguir.

Deixa a vida bater
E açoitar os nossos corpos
Sem que peçamos ao meteorito
Que fingia ser estrela que caía
E cortava o meu vazio
E consolava meus cabelos.

2007-04-28T22:18:00.000-07:00

(...) Mas são muitos personagens e eles borbulham em minha cabeça e, várias vezes, são mais vivos quando não escrevo. Nesses meses sem literatura e sem a sagrada missão da incansável busca da imortalidade nas páginas obituárias, os personagens crescem, muitos imprevisíveis e sem importância que acabam galopando e seus sorrisos são reais.

Como escrever sobre delírios e sentimentos e frustrações e sonhos de estrelas além? É preciso sangue nessas páginas. Não sangue menstrual, mas alguma violência, um esquartejamento, um santo que nos envolva em música e éter e comida congelada de self-services de posto de gasolina. Algo ao mesmo tempo trágico, épico, contemporâneo e sensual, mas sensual é ser vulgar? Claro que é, e é nisso se encontra a sua ascensão. A primeira coisa seria delimitar um tema grandioso envolto em mistério profundo, adequado à linguagem universal dos best-sellers ocidentais com certos momentos disfarçando uma humanidade qualquer. Mas você quer que as palavras tomem vida por geração espontânea, ao léu e sem destino pré-estabelecido? O que o leitor tem a ver com essa merda toda? Creio que se o leitor estivesse interessado em discutir a relação do artista com a sua obra ira, com certeza, ás cartas de Van Gogh que, segundo Miller em Tropic of Cancer: “É a vitória do indivíduo sobre a arte”, mas isso já é uma outra história. Então deixemos o célebre pintor holandês e suas comoventes cartas ao irmão Théo para voltarmos a atmosfera feirense de um quarto de motel, onde eu não agüentei ver Alice no chuveiro e o contraste das tatuagens com sua pele branca lembrou-me Cruz e Souza. “Ó Formas alvas, brancas, Formas claras...” e o cheiro de perfume de erva doce em sua pele, a água com negro gosto de cabelos frios e minha pica no meio de suas pernas e a advertência do ministério da saúde sobre fuder sem camisinha e eu todo já lá dentro e que a sorte me proteja. Acho que protegeu. Tô vivo até hoje, escrevendo e de pau duro devido à lembrança daquele instante liquefeito. This is rock’n roll baby, the real one!

(A história completa e em andamento encontra-se em www.folhetimnanet.blogspot.com)

2007-03-03T19:30:00.000-08:00

Tudo passa por aqui
Sonhos, ganância, tristeza.
Tudo passa por aqui
Esperanças, vaidades, certezas.
Tudo passa por aqui
Paixão, agonia, luxuria.

E ainda passa por aqui
Saudades vivas do meu pai
E vem chegando por aqui
Um medo enorme de morrer
E vem passando por aqui
Aquela que sempre quis ter
E vem sorrindo para mim
E vem passando por aqui

Tudo passa por aqui

Só eu que não consigo
Passar e deixar rastros
Por aqui!

2007-02-23T20:01:00.000-08:00

Feminismo!

E os olhares imaginam amores,
Relicários de intensa alegria;
São apenas lugares
Onde o homem mora.

Nu noutros andares
Esse homem salta
Pra uma sorte
Que só ele desconhece.

É apenas um beijo o que entorpece?
Somente a tarde é que anoitece?

O estupro, o latrocínio, o infanticídio...

Do cristianismo ao islamismo
Do paganismo ao Zen-Budismo
O homem sempre foi
Laranja podre.

2007-02-22T13:27:00.000-08:00

"Ela me vestiu no robe e me jogou na cama, oba, mais uma que sabe o que quer, eu me deixei levar, ela entrou com uma chupada maravilhosa, coisa de profissional, eu olhava aquilo e pensava que era bacana saber quanto custam coisas assim, pois as namoradas costumam mandar contas lacradas cheias de exigências absurdas. Mas tive uma recaída recorrente, falei que tinha inveja do namorado dela por receber uma língua daquelas sem a camisinha, ela riu sem tirar o pau da boca, eu vi poesia nisto. Eu vejo poesia sempre em coisas assim, por isso prescindo de ler a maioria dos poetas."

Esse fragmento foi tirado dum interessantíssimo conto chamado Diana, do Duda Bandit. Quem quiser ler por completo é só acessar: http://deitandocabelo.blogspot.com/ e aquele mesmo abraço!

2007-02-15T07:38:00.000-08:00

(Foto:Jorge Ferreira e Anna Moosley)

Quando pisei em Cachoeira estava completamente bêbado. Pisei, olhei e notei que a história realmente existia e acontecia ali, uma história bem diferente daquela que ensinam nas escolas e universidades.
Tava passando mal, tínhamos vindo de Feira de Santana numa lotação e o cheiro de suor e cachaça junto com o balançar do carro não eram coisas interessantes para três velhos amigos que acabavam de beber cerca de 32 cervejas.Não sei porque, mas era agradável estar naquela cidade.Era dia de festa, a festa da boa morte.Antes de irmos à casa de Quinho eu perguntei-lhe:
_Porque boa morte?
_A comunidade da boa morte vem desde a época da escravidão onde os negros alforriados exibiam suas jóias e cultuavam Nanã ao invés do culto á Nossa Senhora – Ele falava enquanto enrolava o seu cabelo rastafári –e ali está o velho Paraguaçu, donde se escoava o fumo na época colonial. Do outro lado está São Félix, é só atravessar a ponte.
Que ponte, que rio e que arquitetura incrível! Estar naquela cidade merecia um brinde e logo propus a idéia, mas Quinho foi dizendo:
_Vamos deixar essas coisas em casa, lá tem cerveja e outras biritas.
Em sua casa conheci Dona Rita, uma pessoa muito agradável, talvez a mais agradável entre as mães dos meus amigos. Conheci também o seu irmão mais novo e sua irmã Marina de dezenove anos que me deu literalmente água na boca, mas o desgraçado foi logo interpelando:
_Nem encoste que ela tem namorado - Com isso, eu deixei o meu galanteio que viria a seguir de lado e abri uma cerveja. Dona Rita saiu e pude ficar a vontade pra enrolar um baseado de Haxixe. Juvenal, nosso amigo paulista que ainda não tinha entrado na história, mas que veio conosco de Feira berrou:
_Esse haxixe é do veneno, agente vai ficar loucão - O sacana falava com o sotaque mais paulista que já pude ver na vida, era quase uma caricatura de sotaque paulista.Ocorreu um problema na torneira da pia da cozinha e Juvenal disse:
_Deixa que eu conserto - Ele sabia fazer tudo. O desgraçado era mecânico, eletricista, encanador, artesão, motorista, professor de português, fazia velas aromáticas, pedreiro, cozinheiro, carpinteiro, pintor e por aí vai. Teve que fazer de tudo na vida pra sobreviver no subúrbio paulistano. Só não me perguntem como ele foi parar em Feira de Santana.
Saímos de casa, fomos fumar o haxixe num casarão que pensava que estava abandonado e Quinho me disse:
_Aqui é que funciona o arquivo municipal, estamos fumando na história de Cachoeira. Vamos fazer silencio, a policia já sabe que a galera anda fumando aqui á noite - Ele puxava tanta fumaça que pensava que ia explodir. Antes de terminar o baseado já estávamos completamente chapados e ao ouvir um barulho de carro que se aproximava, pulamos um muro de cerca de três metros temendo que fosse a polícia. Imaginem ser pego pela polícia de uma cidade que é patrimônio histórico da humanidade por estar fumando no local onde se encontra boa parte dessa história. Não seria boa coisa.
Descemos a ladeira e fomos parar no Pouso da Palavra. Um daqueles lugares onde artistas gostam de se reunir para ouvir música, declamar poesia e expor obras de arte. Gostei muito das telas de Suzart e das poesias de João de Morais Filho e Damário da Cruz, mas não estava muito a fim de conhecer artistas ou obras de arte, o que eu realmente queria era uma morena cinematográfica que conversava com um daqueles idiotas que gostam de sorrir para tudo e para todos e eu pensei: “será que ela está com este inseto?”.Vou tomar uma cerveja enquanto tento descobrir.
Após meia dúzia de cervejas e duas cachaças fui descobrir. Nos fundos do local tocava uma banda de reggae e o reggae da cidade é o melhor do estado. Quinho já beijava uma linda morena enquanto eu procurava a que tinha me deslumbrado. Ela dançava e todos dançavam á sua volta como chacais ensandecidos. Dei um gole, parei a sua frente e disse:
_Preciso que venha comigo agora, quero falar contigo com urgência. Ela me olhou desconfiada e topou. Fomos á ala de exposições, eu olhei em seus olhos e comecei a declamar a primeira parte de A canção desesperada de Pablo Neruda. Á cada verso eu ia me aproximando, ao chegar a ultima estrofe eu já sentia a sua respiração e quando disse tudo em ti foi naufrágio, nossos lábios se tocavam. Abençoado seja o grande poeta chileno. Ás vezes é preciso um pouco de fé, nem que seja fé na literatura. Para momentos como este é que serve toda a leitura de uma vida. Ela sorriu e disse:
_Você poderia dizer o seu nome, pelo menos? O meu é Adriana – Ela falava sorrindo timidamente enquanto alisava os cabelos. Era magnífica. Boca carnuda, olhos puxados, cintura fina, bunda grande, pernas grossas e seios que cabiam em minhas mãos. Neste momento não estava interessado em sua vida ou gosto pessoal, eu desejava me afogar entre suas pernas. Neruda estava certo; “tudo em ti foi naufrágio”.
_ Meu nome é Antonio Diamantino, mas me chamam de Tom. Foi mais que um prazer; foi a eterna volúpia.
_Eu tenho namorado, mas ele mora em Salvador. Agente não pode ser visto juntos aqui. Você tem preconceito com candomblé?
_Absolutamente!
_Vai rolar uma festa de caboclo em São Félix, é só atravessar a ponte e seguir os tambores, você vai?
_Iria ao inferno se preciso fosse - e naquele instante, eu iria ao inferno com certeza, enfrentaria legiões demoníacas e negaria tudo em que acredito. Vou beber mais algumas e seguirei os tambores rituais.
Encontrei Nemar, um velho amigo da universidade que sorriu com sua cara sórdida e disse:
_Tom em Cachoeira, aqui não é lugar pra você colher material pra sua literatura depravada meu velho. Tom em Cachoeira – ele iria repetir essa frase o resto da noite.
_Gostei de sua cidade, o mal é que eles querem colocar o valor da arquitetura barroca no preço da cerveja.
_Você é turista. Branco e de fora aqui é gringo e todo gringo tem que se fuder.
_Vai rolar uma festa de caboclo em São Félix, você vai?
_Claro que vou. Se você for vai ser o único branco do lugar e quando alguém perguntar onde é o sanitário, eles vão responder: tá vendo aquele branco?É só dobrar a direita - O sacana falava e morria de rir dizendo -Tom em Cachoeira.
A conversa estava muito boa, mas os beijos de Adriana estariam melhores. Ah!...não tenha dúvidas de que estariam. Deixei Nemar pra trás, tomei uma dose de abaíra e fui em direção a minha ponte que parecia separar dois mundos: Um mundo sozinho e um mundo com ela. Até chegar na ponte lembrei-me da terceira estrofe de As cismas do destino, onde Augusto dos Anjos diz:

“Lembro-me bem. A ponte era comprida,
E a minha sombra enorme enchia a ponte,
Como uma pele de rinoceronte
Estendida por toda a minha vida!”

A ponte era realmente cumprida. Toda de ferro com o piso de madeira. A estrada de ferro passa por esta ponte construída no século dezenove e quando os carros trafegam por ela, temos a sensação de que as tábuas do piso irão se desprender e que iremos cair nas águas profundas do Paraguaçu. Eu não poderia morrer naquele instante, não sem antes ter provado todas as delícias daquela fêmea. Com todo o meu medo de altura atravessei a ponte e cheguei em São Félix. Apurei os ouvidos e comecei a ouvir o som primitivo dos referidos tambores rituais. Eram cerca de duas da madrugada e eu seguia por uma rua deserta envolta em neblina ás margens do Paraguaçu. Depois de andar cerca de um quilometro, consegui visualizar uma casa no alto do morro de onde vinha o som que me hipnotizava.
Subi uma escada escavada no próprio terreno e cheguei a uma casa humilde onde as pessoas conversavam á porta. Os tambores estavam cada vez mais fortes e quem os tocava estava numa espécie de transe enquanto homens vestidos com trajes femininos dançavam, bebiam, fumavam, gritavam, cantavam e rodavam ao som dos atabaques e de cantigas populares bem peculiares. Estes homens incorporavam o caboclo. Alguns usavam cocáres indígenas e os ofereciam a alguns anciãos que sentavam em volta com aspectos sacerdotais. Olhei em volta e nada de Adriana. Sem tomar conhecimento, passei pelo ritual e fui aos fundos da casa onde estavam Moreira e Nemar. Moreira olhou-me e disse a sua velha e carinhosa saudação:
_Fila da puta!Como é que você veio parar aqui, num terreiro de candomblé, de madrugada, em São Félix?
_Vim seguindo o rastro feminino, mas ela não está aqui. Nemar, como você conseguiu chegar antes de mim? -Ele caiu na gargalhada depois de minha pergunta e disse:
_Este lugar é só pra convidados menino ousado, mas pode ficar, você é meu convidado.
No mesmo instante Moreira surgiu com uma cerveja e três copos. Encheu os copos e perguntou:
_Quem é essa mulher que você ta procurando?
_ O nome dela é Adriana; morena e linda de morrer.
_ Ela estava de jeans, olhos orientais e um sorriso encantador?
_Você a conhece?
_Não, mas deve ser esta que está sorrindo atrás de você.
_Tava me procurando gatão?- ela falava com a expressão mais maliciosa que já pude observar numa mulher. Muita malicia para uma menina nos seus dezoito anos. Adoro o cinismo e a malícia das mulheres.
Ela passou a língua nos lábios e disse:_Vamos dar uma volta? - Esqueci os meus amigos, a cerveja e todo o resto. Peguei em sua mão e desci para a margem do rio onde transamos em pé sobre uma rocha com o precipício a dez centímetros do meu calcanhar. Se morresse seria uma morte sublime. Ainda bem que não morri e pude contar esta história.
Parece que as coisas inesperadas são as mais saborosas, as mais preciosas. Eu nem perguntei se ela tinha gostado da poesia e ela estava ali, nua, belíssima, decidida e gemia como gemem os astros, ela gemia como gemem as estrelas. Minha sorte foi ter bebido muito e pude demorar o suficiente pra que tudo fosse inesquecível para os dois. Como uma garota de dezoito anos podia fuder daquela forma? Se ela não tiver talento nato deve trepar desde os dez anos ou não haverá explicação plausível que possa ao menos justificar toda aquela frenética competência.
Era algo bem peculiar e atraente o seu gemido, nada exacerbado e a lá filmes pornôs, tudo bem delineado como um labirinto de formas geométricas perfeitas onde eu não pudesse encontrar a saída. Ainda bem que gozei e depois do gozo as mulheres perdem um pouco o seu encanto.
Detesto chegar ao final dos meus objetivos. A conquista parece ser bem melhor que o ato consumado. Logo no instante em que cumprimos as nossas promessas, que realizamos nossos sonhos temos um certo orgulho, uma enorme satisfação em ter conseguido, mas depois o tédio é imenso e se o sonho é algo real é porque precisamos de outros sonhos. Mesmo que a reencontre, não terá a magia da primeira vez e iremos eternamente buscar aquela sensação primeira, aquele algo de enigmático que transformava a realidade num sonho. Tudo está acabado, amanhã ela não será mais um sonho. De agora em diante não há mais ilusões.
Até que ela é bem atraente mesmo dentro da fria rotina do cotidiano e do sonho acabado. Estou pensando essas coisas porque acabei de gozar. Amanhã sairei como um louco á sua procura, a procura de resquícios do meu sonho.
Ela terminou de se vestir e falou:
_Tenho duas perguntas pra te fazer. A primeira é se foi o que você esperava e a segunda é como vamos sair daqui?!
_Baby, foi exatamente como eu esperava e eu esperava a amplitude, eu esperava o infinito. Sei que nem tudo o que desce sobe, mas nós vamos sair daqui e, se não sairmos, poderemos virar um casal de entidades mitológicas que vivem ás margens do Paraguaçu.
_Pare que você tá me assustando!
_Tô brincando, me siga! - escalamos algumas rochas e estávamos de volta a escadaria que levava ao terreiro. Ela sentou-se ao lado de uma senhora gorda que estava numa daquelas cadeiras destinadas aos pais e mães de santo.
Reencontrei Nemar e Moreira que bebiam e fumavam com o caboclo e Moreira recebeu um cocá da entidade. Colocou o cocá na cabeça e começou a dançar e a rodar. Nesse ínterim eu já estava bebendo na garrafa que a entidade me oferecia. A bebida era preparada com ervas e me deixou mais que louco. Bebíamos, dançávamos e fumávamos charuto quando o dia já raiava. Olhei para onde ela estava sentada e não a vi, procurei pela casa, no quintal e nem sinal de Adriana. Tava tão chapado que mal conseguia me equilibrar e terminei desistindo de encontra-la. Minha mente precisava acreditar que aqueles homens estavam realmente possuídos por entidades, se isso fosse uma farsa, a noite perderia o seu significado. Boa parte de cultura local perderia o seu sentido. Eu tinha que acreditar; era melhor que acreditar no concreto, no plausível. Aqueles homens humildes não precisavam mentir e enganar como os papas, padres, bispos e pastores. Algo ancestral corria em suas veias, algo inimaginável gritava em seus espíritos.
Estava realmente numa cidade barroca onde as pessoas vão do terreiro á igreja; do bordel ao confessionário.Uma cidade onde a historia não para nas edições dos livros didáticos nem nas fachadas das igrejas e sobrados seculares.
Nesse momento não via significação alguma em nomes como Reno, Nilo, Eufrates, Sena, Danúbio, Tigre ou Tietê. O que realmente sentia era o desfilar de toda a história e o naufragar de toda a magia nas águas turvas do rio Paraguaçu.

2007-01-27T09:11:00.000-08:00

SONETO

Vertiginosa e leviana é tua face
De orgasmos em cinismo possuída
O batom esconde a herpes, a ferida
E as tramóias ordinárias do recalque

Amaldiçôo o ventre são que a origina
E a doçura angelical que te circunda.
Espalhando sua verdade moribunda
E a gargalhada magistral de assassina

Finja prostituta, enquanto goza
E beija como um porco come bosta
Numa amarga convulsão agonizante

Reza e pede a Deus pela doença.
Eles não sabem se a noite foi intensa
Ou se a morte vai beber refrigerante

2007-01-27T08:58:00.000-08:00

A foto pode ofuscar ou, até mesmo ilustrar, o poema abaixo:

VOLUPIA

Se alguém procura a palavra-carne
Signo, símbolo-libido
Em desejos e orgasmos deste mundo,
A palavra será volúpia.

Que riqueza, que sonoridade.
Pronuncie silaba por silaba:
VO-LU-PIA!

Até a articulação da língua e dos lábios
É libidinosa ao pronunciarmos
O mais lânguido de todos os vocábulos.
Volúpia, voluptuosa, voluptuosidade...

Se alguém precisa de algo nesta terra
Este algo é a volúpia.

Que a volúpia esteja presente
Em todas as horas do meu dia
E nas pecaminosas madrugadas
Nalguma orelha quente eu sussurre
Minha palavra preferida:
Volúpia, volúpia, volúpia.........

2006-12-02T20:01:00.000-08:00

Canção do amor e do tempo.

Dizem que o tempo é o melhor remédio
Como eu gostaria de um remédio, uma seita
Um narcótico ou qualquer outra coisa que fizesse o tempo
Andar depressa ou me transportasse
De volta ao passado.

No passado, era só o presente.
Sem a consciência deste tempo.
E agora vejo a época ausente
Como a verdadeira alegria
Só que eu não sabia que a vida
Era fotografia perfeita em magistral película.

E hoje, na tristeza deste fim de tarde
E hoje na tristeza deste fim de vida
É que olhamos para trás e notamos
Que não fizemos a coisa certa
No tempo certo.

O tempo.
Você quer a previsão do tempo?

O meu céu está bem cinza,
Minhas nuvens carregadas,
Os meus olhos vão nublando,
Furacões vão se formando
No meu eu deserto
No meu eu sozinho
No meu eu inóspito.

Dissestes que se te amo,
É melhor deixar-te sozinha.
Te recitei do que dissestes,
Dezavessei a própria alma
E a versão era sombria
E saia dos teus lábios.

Lábios que tanto beijei e agora dizem
Que não me amam mais.

É, eu que sempre achei que era amado demais
E acreditei que jamais me deixarias.
Eu, que nas trevas da noite
Busco o sol e a luz do dia,
Preciso urgentemente
Voltar no tempo.

Amo o tempo e odeio o tempo também.
Tempo que venero quando passado
Tempo que detesto se presente
Tempo que deprime a minha idéia de futuro.

Antes dizíamos que não existe dar um tempo.
E agora?
Agora não há mais tempo!

Me sinto como um louco
Que corre desesperadamente
Contra o tempo.

2006-11-02T18:33:00.000-08:00

Invasores e Astronautas.

Verídicos focos de um pesar sombrio
Brilham quais fogos de artifício e bege
Sendo a cor de coisa alguma fria,
Passa e corta como faca de açougueiro.

Que arrombem a porta do pecado mais torpe
E roubem a pureza da criança rica
E as vísceras dessa doce criança espalhada
Pela casa de praia,
Em tela plana,
Dentro do meu quarto.

Minha mente apenas existe
E repugna os intocáveis pedófilos do Vaticano.

Mudo de canal.
Ainda existe Sílvio Santos.
Será que ACM e Sílvio Santos são imortais?

Desligo a TV.
Não há literatura onde caibam televisores,
Crianças estripadas, ACM,
Sílvio Santos e anúncios de geladeira.

2006-10-15T06:44:00.000-07:00

Bom dia sol.

Bom dia sol,
Dizia o poeta.

E com o sol de cada manhã senti,
Embaixo desse mesmo sol lembrei
Que vamos morrer e sonhamos
Que vamos morrer e mentimos
Que vamos morrer e matamos
Nós vamos morrer e sorrimos

Bom dia!

2006-10-15T06:41:00.000-07:00

Inconfesso

E a lágrima, figura poeticamente desgastada,
Mulher e treva eclesiástica e teima e perece
Nas palpitações vãs e o lapso insiste
Em fazer desistir e simultaneamente seguir
Dos olhos ao pó, do amor aos antidepressivos.

Os meus calos de arrebatamento
Tocam em peles e mucosas
E goza como todo o tato goza
O choro ancestral
Das convulsões
Do quase tudo

Guarde para ti
E será somente sua
Como o gosto dessa bílis
Que vomita e é só teu

E eu consigo fugir
Com a música dos corpos que caem
Em si bemol e lá sustenido
E lá suspenso e escorrendo
Nalgum seio em mil mentiras.

O carinho a se converter em sangue
De lábios em rumor incandescente.
Rangem nos teus dentes de alquimia
Mordem como presas em pecado.

E as pupilas dilatadas de soslaio
Sobre o ventre que esconde teus segredos
Anoitecem no terror dos confidentes

Decadentes!
Estrela última da aurora.

2006-08-26T10:58:00.000-07:00

DO POETA

É muito triste ser poeta.
Toda a vez que a reencontro
Eu fico um tanto quanto tonto
De uma forma estonteante.

Ainda bem que sou poeta
E como poeta sei
Que o passado nunca volta.

2006-08-26T10:51:00.000-07:00

A VADIAGEM DIGNIFICA O POETA

Se o trabalho dignifica o homem,
Quero ser indigno, insignificante.
As coisas mais brilhantes que fiz e vivi
Sugiram do ócio, do tédio e da vadiagem.

Ao invés de acordar cedo e cumprir horário,
Prefiro levantar a qualquer hora;
Uma cerveja gelada,
Um vinil na vitrola,
Imaginando uma tarde promissora
Com a vizinha da frente

Dessas e de outras manhãs
É que são feitas as poesias.

2006-07-26T19:34:00.000-07:00

Já que o www.rasgamortalha está publicando sua postagem de número 501, vamos aproveitar pra anunciar a criaçõ de um folhetim em formato de blog ou blog que sonha ser folhetim, mas o endereço é www.folhetimnanet.blogspot.com. e aproveitem e saquem www.danielbarbosa.blogspot.com

2006-07-26T18:58:00.000-07:00

(pintura:WWW.DANIELBARBOSA.BLOGSPOT.COM)

Carrapatos.

Presas a redes, teias e tentáculos,
Sonâmbulas miríades perdidas
Atestam fungos, traças,
E as silogísticas gravuras
Encerrando páginas abertas.

Todos os lunáticos segredos,
E a vontade de cuspir
E urinar fervendo
Nas faces imberbes
Acompanham um medo de nós,
Ocos e cheios de espelhos.

Vende-se fome
E sondas espaciais.

Compram homens,
Almas vivas
Ou quase
E suas histórias
Sem lembranças.

A necessidade do inútil
Pede um blues com mais compassos,
Elaborado não sei onde,
Apimentado, original,
E com gosto de fuga.

Mas algo precisa ser feliz
Nem que seja só prelúdio
A essência do mosaico.

2006-07-09T16:21:00.000-07:00

Tarde

Em carretéis de sois nordestinos
Do meu canino em teu mamilo vibra
O recital de um labirinto finito.

E mastigo o carinho essencial
E esqueço por ande andávamos descalços.
Pelos paralelepípedos, cascalhos,
Embalados pra viagem
Em nossa concha de moluscos.

Sorriamos um beijar sem precedentes.
Desbravadores das lajes frias,
Molestadores de ideários sujos,
Inominados e sem prefácio definido.

É bom lembrar de certo cheiro
De guria assustada
E o reverberar dos seus anseios
Com o desprezo e a dedicação
De quem bebe o gole das últimas
Águas ardentes.

No verão de toda a brasa decomposta
As fumaças são sugadas.
E rejubilo embriagado
Recriando a improvável textura
Daquela saia azul cinza.

2006-07-01T16:48:00.000-07:00

O TRIPANÓSSOMOS dessa semana tem o poema inédito Último Suspiro, o poema Desabafo dedicado aos imbecis neo-parnasianos da atual poesia feirense e o conto Sensações Habituais II.

O Conto Sensações Habituais I se encontra no final dessa página. Abaixo de cada artigo, o leitor pode encontrar a palavra comments; é só clicar alí e deixar qualquer comentário. Como dizia um velho amigo que pode nunca ter existido:"Quem lê, está por cima da carne seca". Então, quem lê, entende e comenta, pode subir ainda mais.

Um abraço deste sórdido editor!

2006-07-01T16:33:00.000-07:00

(Regard:The Human Condition)

DESABAFO

Eu queria escrever estes versos,
Mas eles não serão escritos
Estes versos deveriam ser sóbrios
Éticos, sombrios
E a poesia seria constituída
Do aroma destes versos
Precisos como HAI-KAI
E belos como os de Luis de Camões.

Nunca chegarei a escrever tais versos.
A minha literatura é hipotética, onírica.
E a minha produção?

Se produzo arte, faço como quem come
Como quem fode, como quem fuma.

A literatura? A arte?
A literatura está no som de nossos passos,
A arte está em gozo e asfixia

Teoria da arte, metodologia....

...ciência não rima com arte
Magia que se contamina.

O lúdico não precisa de referencias Bibliográficas

A academia jamais fará com que alguém
Sem o cósmico uníssono
Possa vislumbrar e compartilhar do orgasmo
Em gênesis poético.

Quero o lírico-mulher,
E geme e sua na pele que esconde
Maravilhosos filamentos
De actina e miosina.

Que se fodam a musa
A deusa e a medusa!

2006-07-01T16:14:00.000-07:00

(Gravura: Ferla/Título:Bossa-Nova)
Sensações Habituais II.

Eu não sei quem surgiu primeiro, a poesia de amor ou o sentimento, a música romântica ou o amor. Às vezes essas obras parecem pré-existentes e penso que sem elas, sofreríamos menos. Não fantasiaríamos tanto uma relação e, num dado momento, em local adverso, encher os olhos d’água quando se ouve alguns acordes que lembram alguém que já não está mais ali, nos deixa num estado de espírito que faz com que tudo á nossa volta - lotações, outdoors, ambulantes, lojas de calçados, emprego, propósito - permaneçam em espécie de suspensão atemporal enquanto a letra e os arranjos te levam á uma dimensão que só o homem afetado pode sentir e não adianta querer transmitir, seja em música, prosa ou verso. A dor pode gerar belas palavras, mas não há palavra capaz de traduzir as dores que alucinam.
Quando falo dessas músicas com dons de transformar a nossa existência por alguns minutos, enchendo a vida de saudades, não me refiro á qualquer reles canção romântica, mas aquelas que ouvíamos juntos e que muitas vezes significavam e significam a construção histórica de uma realidade que só existe nesse instante mágico e pensamos o que deveríamos ter feito. Como disse Pessoa na pessoa de Bernardo Soares: “Qual de nós pode, voltando-se no caminho onde não há regresso, dizer que o seguiu como o devia ter seguido?”. Fico perplexo com os seres que abrem a boca repletos de satisfação e falam, até esvaziarem os pulmões, que não se arrependem de nada que fizeram. São criaturas incapazes de abstração. Mas de que serve a abstração no sentido prático da vida? Mas pra quê sentido prático da vida se num instante de sol ou chuva posso ouvir as vozes e as melodias no meu instantâneo mundo de altista?
Eu até queria dar um significado universal ao que estou escrevendo como se quisesse conferir uma carga de literariedade só que, se eu não tivesse sentado neste buteco e não houvesse tocado Tim Maia no rádio, eu jamais me recordaria daquela tarde em que bebíamos juntos e comíamos pastel com o velho Duda na Kalilândia, do teu sorriso na chapada Diamantina ao som do Led Zeppelin, dos teus cabelos que tingiam o céu de Cachoeira embalados por Ventura dos Hermanos, das coreografias imprevisíveis se Cake era a pedida, seus sussurros e gemidos com Etta James e de como era bom te amar ouvindo tua voz mesclada à de Cássia Eller ou Janis Joplin.
Nossa última canção antes do fim foi I want you do velho Dylan e, se você quiser, transforme tudo que escrevi em música que é pra tocar no rádio, no rádio do teu coração.

2006-07-01T14:35:00.000-07:00

Último Suspiro

Renascido reescrevo
Como o sumo do maracujá,
Azedo e belo
Quando rasgam as mortalhas.

Jamais houvera uma Pasárgada
Tão infame quanto essa,
O paranóico delira
E as teclas obedecem.

Sentimento oriundo das tragédias shakespeareanas
E a submissão absoluta de todas as Penélopes,
Venham a mim aquáticos dias de Colombo
Em cintilantes trilhas-sonoras punk-rock.

E beberei á mesa dos imortais
Da Academia Brasileira de Letras
E mergulharei na Guanabara
E sairei no São Francisco;
Mortal batizado em Atlântida
Que espera o sol na beirada do rio.

Não há cor na natureza
Como a cor duma cerveja
E, se fosse o céu
Da cor dessa cerveja,
Eu, com certeza,
Teria asas-nadadeiras
E um pedaço de papel.

2006-06-23T17:20:00.000-07:00

Memórias do Campus.

Outro dia, resolvi cortar caminho e pulei o muro, indo em direção ao módulo sete e, dessa vez, não precisei passar pelo estreito portão que separa o Abominável Mundo do Feira VI do Reino Encantado da UEFS.
Após ter me esbarrado em tiriricas, juremas e num pé de cansanção, me arrependi amargamente de ter deixado de fazer o caminho tradicional e ter evitado passar pelo referido portão de estanho.
Depois de praguejar muito e ter soltado belas palavras como caralho, bosta, cabrunco e outras, consegui chegar ao módulo sete e fui à sala de Alice. Nós tínhamos brigado e eu precisava urgentemente da paz e de um beijo delicioso.
Nem sinal de Alice, muito menos de paz e beijos.Ela não estava lá. Nesses instantes a mente ciumenta é capaz das mais horrendas especulações. Deixei as tenebrosas suposições de lado e fui assistir a uma aula de Sociologia na qual a professora falava de Marx e do Materialismo Histórico. Eu não estava nem um pouco a fim de discutir a respeito de mais-valia, alienação do trabalhador e essas coisas que você jamais vai conseguir pensar quando todos os seus pensamentos estão voltados pra ela.
Sai rapidamente da aula e fui em busca da minha paz, do meu beijo e de dois reais que só ela iria me dar pro café da manhã que, com certeza, seria misto com suco de frutas.
Quando caminhava pelo corredor central do módulo sete, tive a infelicidade de encontrar um daquelas caras de Letras que mal sabem falar o português, mas que estudam grego e utilizam um vocabulário rebuscado nas horas mais desinteressadas do seu cotidiano.
_Por onde andavas meu caro e ilustre poeta? Como vai a literatura russa?-ele sempre me perguntava isso devido ao meu fascínio por Dostoievski e sempre se dirigia a mim utilizando a segunda pessoa do singular - Gostarias de ir hoje á noite ao lançamento do meu livro de poesias no museu de arte contemporânea?
_ Estarei lá sem falta.
Eu jamais iria a este lançamento.Como um cara incapaz de escrever uma única linha interessante conseguiu achar um idiota que quisesse
publicar aquelas coisas em forma de versos que ele insiste em chamar de poesias?
Depois deste encontro me animei a voltar a escrever. Se um idiota totalmente desprovido de talento conseguiu, eu também teria chances.
Esqueci as ambições literárias e fui em busca do beijo, do sanduíche e do suco de frutas.
Entre o módulo cinco e o módulo quatro pude avista-la a minha direita embaixo de uma arvore com um livro aberto no colo e um cigarro nos lábios.
_E ai Alice, como é que ta?
_Tenho um lance sério pra falar com você – ela falava com a expressão mais séria que já pude ver em seus olhos – Depois que li aquele seu conto tive uma espécie de repúdio em relação a você.
_Meu amor quando eu escrevi aquilo eu ainda não estava com você e muito daquelas peripécias eróticas não são verdadeiras, eu só utilizei pra incrementar o texto.
_Quando li aquilo, me deu um ódio desgraçado. Você seria capaz de escrever daquela maneira sobre nós?
_Claro que não, eu te amo – eu dizia a célebre frase com a maior sinceridade e com toda a franqueza, mas franqueza e sinceridade no momento não adiantaram muito e o que ela me disse depois do eu te amo me deixou perplexo.
_Pena que eu não sinta mais o mesmo por você – ela terminou de falar, deu uma tragada e saiu andando sem olhar para trás.
Lembrei de Cláudio, um amigo de história que está sempre dizendo que quando as coisas estão indo bem, é sinal de que algo ruim está para acontecer.E estava tudo indo muito bem antes que ela achasse o conto.Tudo estava perfeito, o vinho, a noite de amor, as baladas dos Stones de fundo, o THC de qualidade, mas quando ela abriu a gaveta de baixo da cômoda com o pretexto de arrumar a bagunça, encontrou a porcaria do conto que era apenas uma narrativa erótica de uma cena de sexo entre a minha pessoa e uma garota de Vernáculas num dos sanitários da Universidade. A linguagem era bem suja e era horrível para ser lido por uma mulher apaixonada.O conto foi escrito na época em que estava lendo Women de Charles Bukowski e fui tentado a escrever sobre o episódio.
_Eu não namorava você quando escrevi isso – eu falava e tentava abraça-la pra ver se ela entendia que não tinha nada a ver, que era coisa do passado e essas baboseiras tão comuns em romances e telenovelas.
_Saia de minha frente – eu sorria e tentava acalma-la mais não deu certo, ela arrancou o aparelho de som da tomada, colocou acima da cabeça e disse que se eu não saísse da frente ela iria jogar em mim – Filha da puta, deixe eu sair daqui seu merda.
_Você não é doida de jogar – eu mal terminei de falar e tive que me abaixar pra que o som não estraçalhasse o meu crânio e o aparelho espatifou na parede e eu só pensava no CD dos Stones que estava tocando.Nesse momento tive vontade de esgana-la, mas me contentei em pega-la pelo braço e coloca-la na rua.
_Sua maluca, eu quero um som novo.
_Vá pedir a sua protagonista.
Com uma mulher dessas a minha carreira de escritor de contos eróticos foi por água abaixo e até os originais do meu primeiro e último conto erótico ela destruiu já que a primeira coisa que fez ao terminar de ler foi rasga-lo.
Às vezes é bom pensar um pouco diferente do meu amigo Cláudio. Depois de uma coisa ruim o sol sempre irá brilhar e eu me conformei com a idéia de que só uma mulher que ama demais é capaz de semelhante crise de histeria.O ciúme não é doença, é a mais pura e bela expressão do amor e quem comete crime passional é capaz de confirmar o que irei afirmar: o amor é proporcional a violência utilizada numa crise de ciúmes. Eu precisava acreditar nisso a qualquer custo.
Quando Alice me disse que não me amava mais, a primeira vontade que tive foi de ir ao seu encontro, mas eu não fui por orgulho e devido aquele velho ditado machista que diz: “mulher é assim, quanto mais você pisa, mais ela gruda”. Quando as mulheres estão literalmente à beira de um ataque de nervos, a melhor coisa a fazer é deixa-las sozinha para que se acalmem e reflitam a respeito da inóspita condição de mulher solteira. Se você der um tempo sem procurar, ela termina voltando.
A eterna insatisfação humana. Quando está ali, todos os dias, bem perto da gente, nunca conseguimos estar completamente saciados.Nem Ulysses se satisfez completamente no momento em que estava numa ilha sendo agraciado por uma Deusa e suas serviçais. Nós somos como Ulysses, em busca de uma Penélope, de uma felicidade de outrora, e de tudo aquilo que conseguimos perder. Como dói a morte de um amor ou de uma pessoa querida; a dolorosa consciência de que aquilo que sempre esteve diante de ti, não estará mais lá. No capitulo três de NEXUS, onde Henry Miller faz uma belíssima explanação sobre o amor, o grande escritor americano diz: “Eu teria aceitado mais facilmente a morte dela”. Imagine só, será que os homens e mulheres que chegaram a matar por amor, também não sofreram com a ausência de um mundo que lhes foi inexplicavelmente tirado?.
Eu nunca seria capaz de mata-la. Se Deus existir, eu teria uma vaga no inferno, além de que eu não tenho a mínima coragem de estourar os miolos após o crime pra escapar dos trinta anos de cadeia e ir direto ao inferno, se inferno houver. Se não tenho coragem para mata-la, pode ser que não a ame o bastante. Melhor pra ela, nada em excesso é bom, inclusive o amor.
Dando uma folheada em Carnaval, de Manuel Bandeira, podemos encontrar a poesia denominada do que dissestes, em que o lirismo do autor chega a perfeição e, se uma mulher não consegue se sensibilizar com aqueles versos é que esta mulher não merece ser amada.Vou envia-la do que dissestes e não vou procura-la, estou me desesperando sem motivo, ela vai voltar.
Três dias depois ela foi a minha casa e quando eu apareci no portão foi logo dizendo:
-Tô sem calcinha, posso entrar?
Diante do cumprimento da saia, da delícia das suas pernas e daquele olhar libidinoso, fui obrigado a deixar o meu orgulho de lado.
Ajoelhei-me aos seus pés e todo o resto dissipou-se diante do horizonte onde eu podia observar, beijar e me afogar.

2006-06-18T06:07:00.000-07:00

Bardo bêbado, tomo o último copo de alvorada
levo na face a eterna embriaguez amanhecida,
por muitas dores, encontros e ilusões, calejada,
por tanta unhada raivosa, marcada e esculpida.

Asfalto brilhante, cinco horas da manhã gelada,
quantas delas já passaram assim tão parecidas.
Traziam corpo de dama e um hálito de cachaça,
um sorriso rasgado de uma alegria adormecida.

Eu aprendi a conviver com elas e até a amá-las,
Pôr uvas docemente em suas bocas pevertidas.
Tudo um mero jogo, uma forma de conservá-las

em mim alguns minutos mais, antes da partida.
A saída de cena, mergulho na noite escancarada,
angústia eterna que se faz buquê de maravilhas.
(Jorge Ferreira)

Jorge Ferreira é escritor, DJ, crítico musical e uma grande figura e publica seus escritos no endereço:http//www.rasgamortalha.blogspot.com

2006-06-18T05:51:00.000-07:00

VAGA ROSA MENTE

As folhas rasgadas no chão
E dissabores lançados no ventilador
Como fragmentos de angustia
Que retornam ao estado de insônia.

Desvendando míticas mandalas,
Nos perdemos no quintal
Da nossa própria casa
E construímos imagens
Aparentemente distorcidas.

Símbolos impregnados de cotidianidade
Desferem golpes de martelo,
De pregos e estalactites visionárias
Que paralisam e contaminam,
Qual psicotrópica sutura.

Não há mais pé de abacate
Nem a casa de minha avó,
Apenas sonhos e lembranças
E a placa de bronze onde se inscreve:
“Victalina Correia Britto; Saudade Eterna”.

E me acode a sensação
De nunca mais
Querer dormir.

2006-06-18T05:21:00.000-07:00

(Título: Cada um na sua.)

Daniel Barbosa é artista plástico, músico e roteirista e publica suas obras no endereço:http//www.danielbarbosa.blogspot.com

2006-06-11T20:15:00.000-07:00

O blog TRIPANÓSSOMOS só será atualizado semanalmente e espero que os leitores perem de preguiça e começem a deixar suas considerações abaixo de cada escrito. O conto Sensações Habituais tá interessante nesta edição. Pare de ser preguiçoso, leia e deixe sua opinião, ou você não tem uma?

2006-06-09T18:21:00.000-07:00

(Piedmains:Berthrand Raguet)

Tripanóssomos

Por favor, alguém me mostre
Três metros e meio de humano intestino
A garota no vaso e o coração de um menino
Emudecem como insignificantes lamentos
Tecnoultraworldpostmortemdemocraticos

Com uma só gota de colírio barato
E o sanguinolento murmurar de seus cabelos
Ver que um dia liquefaz-se pelas lentes cenozóicas
Na habitual desesperança de outras lentes pós-modernas.

Por do sol como arquetípica imagem
Beleza que se esvai num atropelamento
Deliciosos acontecimentos de telejornais
Outdoors e Dvds de uma noite sem sentido

Poemas que não rimam com nada,
Pernas cruzadas e braços abertos;
Ensandecidas posturas de mármores quebrados

Um mundo que despreza adjetivos
E traduz-se no olhar sincero do mendigo
Em sintonia com a repulsa da beldade.

Que não haja nem mais um segundo
Se for preciso a arquitetura do soneto.

2006-06-09T18:14:00.000-07:00

Versículo 69

Lacrimejam vermelhos como em gás lacrimogêneo
E bocejam entorpecidos, nus, impregnados.
Serenas atrocidades de orquídeas defloradas
Gatos que ejaculam em telhados proibidos

Fenomenais interações tecnológicas
Dos grandes lábios pelo plasma cibernético
Explode a bomba em bíblicas passagens
E come o câncer no sabor da tua pele

Sem perfídias ilusórias,
Rostos conhecidos,
Bêbados de sono
Embriagam-se de vida
E cantam
Amontoados ritmos
De coisa alguma em gosto de odisséia

E o terror da via-crúcis
A cada beijo esperançado

A verdade em cada copo

O arquivo morto
E depois mumificado

E a simbologia incoerente
Em numerologia da miséria

E é só!

2006-06-09T18:04:00.000-07:00

(Poesia publicada pela primeira vez na revista ARTE&POLÍTICA, editada por Miguel do Rosário, juntamente com esta foto da lapa no Rio antigo)

Húmus carioca

Fluxos e crucifixos de intensa decadência
São a ânsia-temor de tais lábios ressecados
Sulcados de esperma, fósforo e saliva
Virgens de langor, paixão ou vaidade.

Semblante de sacrossantissima beleza
Corpos de ciúmes, carvão e agonia
Escorre das estrias e altares
Gotas de suor embalsamado e fede
Como tudo mais a nossa volta fede

E disfarçamos feromônio com perfumes.

Inebriantes e inefáveis senhas de um segredo
Muitas vezes ao ouvido sussurrado
Deja-vus fazem lamber tuas espinhas
Purulentas a lua morta de um Leblon.

Escatológica previsão do acaso
E não venha com esse papo de destino
Um universo uivando e não ouvimos
Distorcido acorde em lingerie

Sejam toscas as visões dessa neblina
Silhuetas de Vênus que secretam
Placenta e lagrimas indômitas.

2006-06-09T17:53:00.000-07:00

(pintura:Paulo Bach)

CIRANDA

A inocência bateu em minha porta
E eu abri

Senhoras e senhores
Ponham a mão no chão
Senhoras e senhores
Pulem de um pé só
Senhoras e senhores
Dêem uma rodadinha
E vão pro olho da rua

Se essa rua fosse minha
Eu mandava detetizar
E limpar toda pegada de humanos
E também dos inumanos animais

....uma rua suja, vertiginosa
E miraculosamente conhecida,
Onde o escravo de Jó
Viu as filhas de Ló
Copularem com o pai.
.
E jogava caxangá!

2006-06-09T15:54:00.000-07:00

Esse conto aí em baixo faz refletir sobre algumas coisinhas que ás vezes nos enfernizam.

Sensações Habituais

“Inebriantes e inefáveis senhas de um segredo”, é exatamente o que penso ao deixar qualquer sentimento ir e vir enquanto examino as formas que se escondem na fumaça. A estrofe do poema se encaixava perfeitamente.
Esvazio o cinzeiro e, ao ligar a tv, a primeira coisa que ouço num noticiário qualquer: “cresce o investimento em pesquisas no combate a AIDS”.Eu nem gosto de pensar sobre o caso.
Começo logo a lembrar de todas elas, dos nomes, se anda estão vivas, se tem filhos, se os filhos estão saudáveis, se me sinto doente e esse tipo de coisa. Aí você pensa: tenho que fazer o exame.Mas eu não sou hemofílico, não uso drogas injetáveis, só fudi sem camisinha. Que pecado desgraçado fuder sem camisinha. Napoleão, Camões, Shakespeare, Heminghway e todos os seus contemporâneos
fuderam sem camisinha. Só a minha merda de geração que precisa de um plástico nojento.
Aquele gélido momento em que o cara interrompe todo o frenesi pra botar a camisinha merece uma ode.
Tenho que tomar uma birita, dar uma volta. Vou fazer o exame. Meu deus, ha pouco tempo, o máximo que uma pessoa adquiria era uma sífilis ou gonorréia, penicilina resolvia. Agora é a maldita.
Os grandes laboratórios estão nadando em dinheiro com uma doença que não tem cura. Acho que se achassem a cura não haveria mais dinheiro pra pesquisa e eles morreriam á mingua. O que interessa é o combate vitalício. Somos meros porcos com mania de grandeza. Isso tudo também pode ser idiotice, quem descobrisse, iria ficar milionário e seria como o salvador da humanidade e nós; doentes ou possíveis doentes, colocaríamos sua foto dentro da carteira pra lembrar daquele homem que ganhou o premio Nobel e salvou a humanidade antes dela se destruir em lixo, fome e guerras sem fim.
Tenho que fazer o exame. Rafaela tinha a bunda mais perfeita da universidade, mini-saia, muito vinho, não resisti. A gostosa do reveillon em Morro do São Paulo, a ex-namorada do grande amigo, a vizinha ha milênios cobiçada. Tenho que fazer a desgraça do exame. Se eu estiver limpo vou contar pra minha namorada.Se eu estiver infectado? Eu preferia uma morte mais rápida, sei lá, talvez lutando contra os EUA numa futura guerra pela Amazônia. Se não tiver jeito é melhor se jogar de um penhasco.
Só a espera do resultado pode destruir meu estomago. Toda a minha vida decidida num pedaço de papel, ou melhor; de látex. Nesses momentos de desespero e tensão é que o homem se volta aos céus a procura do ser criador, somente no instante em que teme voltar a ser pó.
Vou tomar coragem. Amanhã bem cedo vou num hospital e faço logo esse negocio. Não tive filhos, como Brás Cubas e nada publiquei, como Kafka. Sendo filho único, minha mãe pode chegar à loucura, mas, como ela acredita em reencarnação, pode ser que supere. To meio obcecado, é melhor dar uma volta, tomar uma cerveja.
Lembro duma ex-namorada que era uma maravilha de sórdida e só queria sexo anal e, é claro, sem camisinha. Na opinião dos especialistas, se a mulher estiver infectada, as chances de contaminação através de sexo vaginal são de aproximadamente uma em dez e sexo anal é risco certo. Pensando bem, quando lembro daquela bunda, chego a conclusão de que curti muito. Já posso morrer.
È melhor ter a certeza do que ficar a vida inteira como um cadáver à procura de diarréias sanguinolentas e manchas pelo corpo.
Vou agora mesmo fazer esse exame, mas são oito da noite. Se eu não fizer hoje, se deixar pra amanhã eu vou esquecer e quando ouvir qualquer coisa relacionada a AIDS vai começar tudo de novo. Minha cabeça não para de girar. Tudo porque agimos como cachorros ensandecidos em busca de uma gozada. Poderia ser um homem puro a procura de um grande amor e estaria a salvo. Cristão ortodoxo, monogâmico eterno e estaria salvo. Apenas uma merda de questão hormonal. Quanto tempo leva pra entregar o resultado? Eu não agüentaria esperar, sou muito ansioso. Pra que liguei a tv? Sou sadio, nado, jogo bola, mas posso estar só com o vírus, a doença ainda não se manifestou. Talvez esteja me agourando.
Não agüento mais, vou fazer o exame e, se deus quiser, lá estarão as benditas palavras: “soro negativo”. È preciso ter fé na ressurreição de Lázaro, na restauração da visão ao cego e em todos os milagres quando penso que estou condenado. Nunca matei ninguém, porque logo eu? Pode ser que não tenha nada, que esteja limpo e, mesmo assim, num certo dia, de aids, de overdose ou na guilhotina; todos certamente vamos morrer. Pelo menos posso descartar todas as virgens que fizeram parte de dias memoráveis.
Devo, com certeza, estar enlouquecendo. O que tenho na carteira dá pra três cervejas, vou levar um cd do Science e outro do Led que fazem esquecer qualquer problema acompanhados de doses homeopáticas de álcool.
Chego ao trailer sem me dar conta, peço ao camarada pra colocar o som e o primeiro gole de cerveja é acompanhado de um carinhoso sorriso de felicidade. Agora ta bem melhor.
Na ultima cerveja o coligado colocou um material do Louis Armstrong e quando ela passou com aquele shortinho, ao som do trompete magistral, eu me apaixonei e clamei abertamente ao amigo do trailer:
_Uma daquelas, se botar camisinha estraga. Meu deus, que coisa mais linda, ela mora aqui no bairro?

2006-06-05T10:20:00.000-07:00

Esse blog surge com o intuito de divulgar alguns textos em prosa e verso sobre as mais diversas temáticas. Meu nome é Antonio Diamantino Neto e publico meus escritos, juntamente com Jorge Ferreira no rasgamortalha.blogspot.com e, devido á ausencia de comentários em relação ás obras de poesia, fiquei com desejo de criar um blog onde o conto e a poesia fossem algo primordial e deixaria os textos por uma semana na rede e funcionaria como uma espécie de revista literária semanal. O título vem de um poema de minha autoria que foi publicado pela primeira vez no blog de Miguel do Rosário e que vai abrir o meu primeiro livro de poemas intitulado: Pela fresta da janela que ainda não saiu por alguns ajustes financeiros. Escrevo desde os quatorze anos e, só agora, devido á insisitencia e apoio de pessoas que acham que minhas poesias são grande coisa, parece que o livro vai tomando corpo.